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Tenho-me deparado com uma vontade imensa de me sentar e simplesmente escrever. Mas escrever sobre quê? Adio a tarefa. A falta de inspiração é tramada.

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Sei de onde venho, sei de onde sou. Sei onde estou ancorada. Mas escapo-me, a toda a hora. Não sei como existir se tiver de testemunhar o meu país diariamente. O tédio avassala-me e a familiaridade põem-me de frente com a morte da minha criatividade.